Outra vez

Não sei o que dizer.
Não diga.
Não sei o que fazer.
Não faça.
Não tenho o que pensar.
Não pense.
Não quero o que sentir.
Não quero.

Construção de Ecos

Vou rodar
ramos de rosa,
carros de roça
rugas de restos,
ranço das covas,
rímel de puta.

Vou restringir
o estrito atrito,
o tremelique estranho,
o truque tacanho,
o trampo perverso,
o trato do amor.

Vou chorar
cachos de chuvas,
fechos de luz,
em coxas insossas,
com manchas roxas,
lágrimas de chacal.

Vou falhar
na cama molhada,
na colheita das folhas,
na rolha de fundo,
na tertúlia do mundo,
na malha de judas.

Chifres de touro,
roupas de mouro,
tambores de couro,
anel de cristão.

À antiga espera
que a terra nos coma,
voltar a ser sombra
no fim da razão.

Nas costas da pálpebra

É só fechar os olhos,
que eu tenho você,
ou estou em você,
no meio de lugar nenhum.

É só fechar os olhos,
que te vejo sorrir,
no meu ombro dormir,
sonho dentro do sonho.

É só fechar os olhos,
que te sinto suar,
que te escuto gritar,
num ritmo que não conheço.

É só fechar os olhos,
e o passado que não foi
vira presente imaginário
e futuro embaralhado.

Eu fecho os olhos e viajo,
viajo sem volta marcada
em loucuras endiabradas
de quem não sabe mais nada.

Pernas, pernas, pernas...

Que fixação por pernas,
todas elas, as pernas delas
linhas curvas, linhas retas
formas raras, não tão certas

pernas roliças de dormir
pernas magras de suar
pernas curtas de apoiar
pernas longas de se enrolar

pernas hippies de pêlos pretos
pernas jovens de cores fortes
pernas executivas ou da estiva
pernas putas de toda a vida

Aquelas que andam duras de beleza
outras que rebolam com toda destreza
acompanhando a bunda dancarina
dentro do compasso da melodia mais fina.

Me ajoelho e peço pouca atenção
às pernas que passam ao largo
elas me ignoram e não me dão
mais que um joelho dobrado.

Essas pernas que não param,
que andam, correm, que estalam
Essas pernas que minhas não serão
que jogam minhas pernas no chão.

Eu minto sobre cigarros. Eu não fumo.

Te dei a mão com ironia, calcei a porta com o jornal de hoje e fomos longe. Um do outro. Me viu do outro lado da rua, me olhou através e disse o que pensava. E eu lendo os seus lábios e os seus olhos, esqueci de que lado vinha e voltei, como se fosse.

Das coisas que eu uso eu minto.
E minto de tudo mais que sinto.
Dos caminhos: o mais longo, que é o único.
Dos sentidos: o de sempre, que é o claro.
Dos amigos: o tolo, que é o santo.
Dos amores: o falso, que é o eterno.
Das manias: você, que não tem jeito.

Qual?

O que sobra quando
o dedo falha, quando
o olho fecha, quando
se tropeça?

O que sobra onde
tudo morre, onde
o que há explode, onde
nem erva daninha?

O que sobra por que
não acorda, por que
não volta, por que
não há?

O que sobra como
lixo de rico, como
sol de estio, como
chuva rala?

O que sobra, no que
está verde, no que
não vem agora, no que
só se atrasa?

As perguntas
só causam
mais perguntas.

Melhor a ignorância
completa,
a cegueira discreta,
à saída.

Mr. Presidente

Todo mundo defende muito,
mas ninguém fala a frase:
"ele é um exemplo a seguir,
um poço de saber e equidade".

Mais da metade o adora,
mas dentro de casa, ninguém deseja
que um filho um dia seja
o que ele representa agora.

Ele caga em nossas cabeças
e tem gente que agradece o presente
ele remonta o passado, e neste caso
sempre seremos os otários mais recentes.

E ele ri dos que estudam,
e ele ri dos que trabalham.
e transforma em crime,
tudo o que poderia ser apenas acaso.

Dorian ideológico

Só querem o conflito;
vivem de gerar emoções.
Se quisessem soluções,
parariam com a gritaria.

Mas se parassem de gritar
se perderiam sem objetivos,
sem emprego ficariam,
morreriam sós em pó de mica.

Sem o quadro dos gritos,
todos se desintegrariam
mortos, areia tornariam-se
nada mais que pólem de outros gritos

Mas nunca acontecerá,
o pólem maldito é poderoso
está em todo o mundo,
e grita mesmo que esteja morto.

No meio

Vou embora.
Mas não pergunte de onde nem pra onde.
A resposta está onde a palavra se esconde.

Não lamento.
Mas não quero "por quê?" nem "por quem?".
Minha sombra me segue e se expande.
Caminho ao sol, que me cega e não se põe.

À noite, deito e é dia.
O sol mostrando o oeste, que é o meu norte.
O vento, cruzando meu centro, me acaricia.
O chão cortando meus pés, doces cortes.
A noite vem forte
E é dia.

Sonrisas en Castellano

Si pudiera una sonrisa
alterar las mareas de la noche;
si pudiera una sonrisa
alejar las sombras sin dar coces.

Nos reiríamos hasta el amanecer
en la larga noche de carcajadas,
atados a las locuras más sobrias
y a los espasmos más endiablados

Y ningún demonio de las lágrimas
a más de un metro se aproximaría,
muerto de miedo de contaminarse
con nuestra viral y repentina alegría.

Libres estaríamos y volaríamos
hacia una plaza cerca del mar,
donde el infinito sonido de las aguas
se confundiría, deliciosamente,
con nuestras carcajadas.

Eu, traidor de mim

A minha língua me trái, muitas vezes.
Em outra língua, a minha língua me trái, mais ainda.
Até quando eu escrevo, meu dedo é língua, e me trái.
Quando eu penso, minhas sinapses são línguas qua-se-se-to-can-do.
Minhas sinapses me traem. Bilhões.
O tato, o gosto, os sons, as cores: línguas.

Aí eu me pego olhando e olhando de novo;
tocando e tocando de novo;
pensando e pensando de novo;
gritando e gritando mais alto.
Que é pra ter certeza.

Mas a gente vai se tocando.
Antes de olhar de novo, eu grito.
Antes de gritar de novo, eu penso.
Antes de pensar de novo, eu ouço.
Antes de ouvir de novo, eu olho.

Pro LG!

"Quando olhamos para o alto,
de cima de alguma montanha,
ou debaixo do cobertor quente,
sempre olhamos para dentro
para o fundo da nossa mente.
Não adianta fugir, nem mentir,
que não há caminhos a seguir
que não seja por nossas lembranças
nossos medos, nossos lambanças.
No meio do que não esquecemos,
sempre há vozes e risos e abraços
daqueles que nunca se esquecem,
daqueles que sempre nos aquecem,
mesmo quando não há um porquê.
E no final do caminho, quando o nada
for mais tudo do que sempre foi,
estaremos abraçados, pulando,
cantando alguma vitória ou
rindo chorando sobre a derrota
que nos fez mais próximos
do que quando a vida era torta
no caminho reto da cumplicidade.
A nós, só nos resta a certeza
e as lembranças futuras e passadas,
daqueles que são irmãos,
mesmo quando não se tem nada".

Conto para gringos

"No centro do Rio de Janeiro, bem ali no Largo da Carioca, uma arena improvisada é montada todos os domingos. As arquibancadas são feitas de caixotes de madeira e a arena em si é de terra batida com direito a uma variedade incrível de vermes e os mais diferentes formatos de cocô de cachorro.

Neste espaço, acontece o maior evento semanal da cidade, o "Olé Ninõ". Logo após os jogos de futebol do Maracanã, os cariocas, que vivem em tendas sobre as árvores e que ainda não chegaram à idade do ferro, lotam os espaços para assistir aquele incrível espetáculo dos trópicos.

Funciona assim: dez crianças entre 10 e 15 anos são empurradas a chicotadas para dentro da arena. Um homem armado e com três kilos de doce espera o ataque mortal da criançada. O objetivo é não se deixar tocar por elas. Para ajudar, o tal homem pode usar os pés para afastá-las com chutes e rasteiras, mas em nenhuma hipótese pode usar as mãos, como no futebol e no futevolei.

O baile deve durar cinco minutos contados pelo relógio histórico da praça. Terminado este tempo, o cabra deve matar as crianças, mas só pode usar uma bala por cabeça, de preferência, é claro, na cabeça. Quando um tiro é o suficiente para a tarefa, o atirador ganha as orelhas e um dedo do pé do mortinho. Se conseguir matar todas as crianças usando uma bala para cada uma delas, ganha todas as orelhas, além das mãozinhas e ainda sai carregado nos braços do povo.

Quando acaba o show, os cariocas voltam às suas tendas para comer um papagaio ou uma capivara na lenha. Depois, dançam para afastar as chuvas de janeiro e vão direto para as esteiras ou folhas de bananeira, pois amanhã a galera tem que ir pra floresta caçar. "

Quando acabei de contar esta história, alguém disse: "Deve ser uma tradição oriunda das touradas" e perguntou: "O governo apóia esses eventos?" Deu vontade de chorar.

Mundo Imbecil (Parte 57)

Resumo: para pegar o martelo "rompe-vidro", quebre o vidro.

Depois falam dos portugueses....
(aviso que está em todos os trens de Barcelona)

Corações primitivos

Todas aquelas misteriosas pernas
cruzando por todo o universo inteiro,
atraindo como um buraco negro
aqueles que são fortes de coração.

Aqueles olhos acesos como faróis
orientando os náufragos, os perdidos
para um mundo de incontáveis sóis,
onde só podem os fortes de coração.

Todo o amor incessante daquela noite,
que derruba a terra e sustenta a lua,
que se alimenta da ira mais primitiva, mais crua
que só podem suportar os fortes de coração.

Morri na terceira longa cruzada
entre o norte e a ira incontrolada
pois ainda, por mais que queira
não sou forte de coração.

Blêfe

A noite que cai às seis me preocupa tanto quanto a força centrípeta que me pôs no chão. Não seriam os dias, que não os santos, ainda tão santos quanto os outros então? Me toca varrer a calçada com os pés vazios de emoção, chutar o canto da rua com a ira inexplicada, pois assim são as iras, e jurar que tudo é conspiração. Fazer das tripas qualquer coisa que bate no peito, mostrar a cara pro que nunca houve e pregar que agora me sigam, pois eu sou o que veio pra dormir, comer, lavar a louça e, eventualmente, salvar o mundo. Tanto me vale o "por que sim?" quanto o "por que não?".

Abraçando o mundo com as pernas, usando as palmas das minhas contra-mãos, fazendo as contas pras compras de outubro de 2100, parei pra ouvir o tempo e deixei cair o plano no rio de março. Aí, é um abraço, perdôa a ironia.

Maria tinha um sonho comum - como qualquer um que sonha, como um sonho qualquer - e fez valer o novo ditado de "quem tem sonho, tem tudo", e foi com tudo. Maria, contudo, não foi com tanto que fosse o bastante e acabou voltando mais leve do que foi. Maria foi e voltou e trouxe uma flor no cabelo, que ganhou no pôquer, sem cartas marcadas. Usou de blêfe, de truque, de sangue frio, de óculos escuros, de uma coleção de sorrisos, de sorte - muita sorte. O beijo de Maria tinha outro tom e o sonho de Maria tinha outro peso. O peso das coisas certas, pensadas, testadas, perdidas e achadas, em outro lugar.

Just something

"It ain't no use to sit and wonder why, babe
If you don't know by now"

I was walking down the streets, for which I have paid
I was jumping on those trains, for which I have paid
I was wasting fast my shoes, for which I have paid
I've been living for so long in this place I made

I'll put down in words so you won't understand
He's just a cold
cold, cold
cold hearted man

And now I'm him
Until I'm not

Mulheres 431

Um dia gostei de pescoços,
mas já faz tempo.
Depois vieram as bundas,
tangentes, senos e cossenos.

Enfim, as pernas torneadas,
as pernas roliças, as raspadas.
Os braços de pêlo claro,
de muito pêlo ou sem nada.

As mãos delicadas, as fortes,
as unhas de princesa,
dos arranhões do dia seguinte,
e da envergonhada destreza.

Os pés pequenos das mordiscadas,
das cócegas às gargalhadas.
Das longas caminhadas,
das fugas desesperadas.

Os peitos grandes enclausurados
pedindo um pouco de ar.
ou os pequenos envergonhados
esperando carinhos para relaxar.

As bocas entreabertas, carnudas,
pequenas, largas, cruas.
As orelhas perfeitas, grudadas,
ou livres pedindo uma beliscada.

Os cabelos desgrenhados,
violentos, sádicos, suados.
Ou perfeitamente afeitados,
puros, incólumes, amarrados.

As curvas naturais,
das imperfeições perfeitas.
Todos os pequenos defeitos,
que amei mais que tudo.

Um dia gostei de pescoços.
Mas hoje só quero um olhar
que me acompanhe onde
o resto só pode lembrar.

Mais aula

Cada caco que recolho,
me quebro mais um pouco;
cada amor que escolho,
são dez em que morro.

Quando um lado se acende,
o outro, se pode, mente;
quando a quina arredonda,
o atrasado se apronta.

O sol não liga pra lua,
o mar não pede desculpas,
e eu me deito de lado,
para não pesar o coração.

Não choro mais, nunca mais,
não suo frio, não tremo todo,
não corro de medo,
não ignoro o começo.

Vou te pegar na marra,
te amarrar em mim
te fazer meu refém
sem chances de negar o sim.

Primeiras Palavras

O cara esboçou umas palavras meio sem graça e foi-se embora pra qualquer lugar bem longe dentro de si. O cara não sou eu, mas já foi, ela sabia. Ela não é voce, mas vai ser. E se ninguém sabe do que a gente fala eu acho é pouco. De um tanto, um punhado de qualquer coisa que ninguém nem tenta descrever. O povo só sabe que tem alguma coisa estranha. A história começa onde termina o fato e, meu amigo, o fato não traz a história assim no ato. Tem que deixar o barco correr e a idéia navegar e, na verdade, na vida não vamos nunca valer os favos. Que valor afinal teve os vinte e cinco anos? Vai saber, bróder.

Quem não tem visão bate a cara contra o muro, te asseguro. E é só. O quente do momento, o "in", a voga, a melhor droga do mundo é saber levar e viver o que não vale a pena como se fosse a primavera. E a gente já ouviu esse papo de tanto jeito que não tem mais como entender. Pode escrever isso de novo. Pode falar outra vez, que não entra. A cabeça é mais dura que a água mole e a gente engole cada coisa inodora, incolor e impossível. Dói no fundo do peito e na boca do estômago o verbo entalado na garganta. O corpo humano é mesmo uma coisa maravilhosa. Tá tudo linkado, mon amie. O calo lateja. A orelha queima. O pé formiga e adormece. O tremilique surreal fazendo xixi. Passou o mesmo fantasma de sempre. A gente tem uma danada de uma alma que só dá pra ver sem querer, leva um susto e quando vê já não está. Não tem jeito de escrever nem descrever, e mesmo assim cadê quem nega? Cadê?!

Tem tanta história pra inventar por estas bandas de cá que dá até medo. Tem tanta novidade nos canais de TV a cabo. Sempre. Mesmo na reprise. Só sabe quem pode pagar pra ver e eu não estou pagando pra ver. Eu quero aprender de graça. Quem não quer? Quem?!

Tem gente querendo saber como é que acaba, mas a maioria nem sabe direito se já começou, a verdade é essa. Quem sou eu pra saber da verdade? Eu sou qualquer um com alma e tudo, com algum estudo, com altos sonhos e alegria dosada nos intervalos da novela das oito, que me bota triste como o quê. É tanto amor morrendo sem motivo no horário nobre. É tanto pobre e rico subindo pelas paredes do barraco. Tanto caco de vidro que duvido de nêgo andar por aí de pé descalço e achar bonito.

Peguei o trem errado duas vezes num fim de semana. Cheguei e voltei. Não perdi um só vôo. Mas deu tempo de pensar em tanta coisa que quase valeu a pena.